todo aquello repetido....

My fingertips are holding onto the cracks in our foundation,

and I know that I should let go,

but I can't.

Pocas palabras,

demasiados silencios,

muchas conclusiones

y los elementos estan perdidos.

¿Algo se ha quebrado?...

¿o es solo una sensación confundida?

Silencios porque algunas lagrimas se atraviesan,

y casi dejan una herida entre cada pliegue de piel,

miradas que se clavan en el suelo

porque tus ojos parecen ahora cuencos vacios,

humedos por un recuerdo hoy extinto

de cuando las miradas se fundian,

de cuando las miradas calentaban el pecho.

¿Es esto verdad?

verdad...

¿verdad?.

Pasillos vacios, habitaciones frias que se meten hasta por dentro de los huesos,

palabras ausentes, miradas extraviadas, lagrimas abusivas,

deseos absorbidos...

y me dentego un momento, y vivo este capitulo repetido...

DejaVu dirian algunos...

y me detengo con esto entre dientes,

y me clavo los pies al suelo

y pienso con detenimiento

¿que hago aca con todo esto repetido?

¿es de nuevo para mi todo esto ya hecho, pero como arrepentido?

¿es eso que siento de nuevo el miedo que le conozco con nombre y apellido?

Y deseo que mi voz me de la libertad de una respuesta...

Quiero saborearme la tranquilidad que me adueño con un paso simple por la vida...

revolverme con la ligereza de la respiración pausada

y de las memorias arbitrarias de una vida entonada...

Quiero unirme con la suavidad del pensamiento desinteresado,

acoplarme al ritmo casi imperceptible del yo desaparecido

y sentirme con los otros como mar y sueño...

quiero aligerar mis pasos,

caminar despacio,

respirar con gusto,

quiero descubrirte a diario

como nuevo

como recién llegado

Te amo

...encuentro trozos de vida

trozos de cuento

trozos de plástico

platas y recuerdos,

trozos de trozos

trozos en cuerpos cuerpos en trozos. Bebe

Actitud actitud actitud....

No es solo querer algo, es apreciarlo, y verlo todo con los ojos mas sinceros

no solo para mi, sino para todos los demas, que soy yo la verdad....

Todo son trozos...retazos de vida porque no la vivimos en realidad,

porque la realidad es ajena, la realidad es intercambiable, de colores...personal y no "real".

Esos trozos son los retazos de cada uno de nosotros que a veces se asoman como vecinos...

y eso precisamente eso, es lo que pasa cuando entiendo los contextos,

cuando entiendo que aquella persona piensa que SI y yo pienso que talves NO....

y bueno ya...asi está y eso es...

Nada es gratuito, y si yo me siento bien, es porque en algún momento busqué hacerlo,

busqué esa sensación y me la dejé un rato...

y no porque me regalaron un chocolate y ese chocolate me hace algo por dentro que me provoca una sonrisa...

mmmm digo también puede ser...pero ¿y si yo me doy la tranquilidad con mis propios pasos por esos retazos de mundo?

Todo bieeeen!!!!...y de esa manera yo conmigo y los demas que soy yo nos damos las sonrisas

pero no sonrisas de chocolates...sino sonrisas internas, que nacieron en mi, y para los demas...

Actitud actitud actitud....de poder vivir de retazos y compartir mi tranquilidad con los demás

pero porque es MIA y para que los demás también la puedan atesorar.

y de todo lo que se me olvidó.....

...y de todo lo que me pasé por la garganta como lija y sin agua,

como una piedra en el zapato

y justo como un pantalón que le talla en la pansa...

...y de todo lo que se me salió como lágrimas y pucheros,

como palabras afiladas por la boca

y realmente como una cortada de papel..pero por toda la cara...

...y de todo lo que se me olvida

y se me va olvidar que se me olvida todo eso...

...y de pasar de la vida a la pasión, con un poco de amargura

talves melancolia

y mucha mucha inconsistencia...

y de tantas cosas que se me han olvidado ya...

Talves esto me ayuda....a entender, compartir, revelar...sentir...

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas "volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren

19 dias y 500 noches

Lo nuestro duró
lo que duran dos peces de hielo
en un güisqui on the rocks,
en vez de fingir,
o, estrellarme una copa de celos,
le dio por reír.
De pronto me vi,
como un perro de nadie,
ladrando, a las puertas del cielo.
Me dejó un neceser con agravios,
la miel en los labios
y escarcha en el pelo.
Tenían razón
mis amantes
en eso de que, antes,
el malo era yo,
con una excepción:
esta vez,
yo quería quererla querer
y ella no.
Así que se fue,
me dejó el corazón
en los huesos
y yo de rodillas.
Desde el taxi,
y, haciendo un exceso,
me tiró dos besos...
uno por mejilla.
Y regresé
a la maldición
del cajón sin su ropa,
a la perdición
de los bares de copas,
a las cenicientas
de saldo y esquina,
y, por esas ventas
del fino Laina,
pagando las cuentas
de gente sin alma
que pierde la calma
con la cocaína,
volviéndome loco,
derrochando
la bolsa y la vida
la fui, poco a poco,
dando por perdida.
Y eso que yo,
paro no agobiar con
flores a María,
para no asediarla
con mi antología
de sábanas frías
y alcobas vacías,
para no comprarla
con bisutería,
ni ser el fantoche
que va, en romería,
con la cofradía
del Santo Reproche,
tanto la quería,
que, tardé, en aprender
a olvidarla, diecinueve días
y quinientas noches.
Dijo hola y adiós,
y, el portazo, sonó
como un signo de interrogación,
sospecho que, así,
se vengaba, a través del olvido,
Cupido de mi.
No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
porque ya no le importa...
siempre tuvo la frente muy alta,
la lengua muy larga
y la falda muy corta.
Me abandonó,
como se abandonan
los zapatos viejos,
destrozó el cristal
de mis gafas de lejos,
sacó del espejo
su vivo retrato,
y, fui, tan torero,
por los callejones
del juego y el vino,
que, ayer, el portero,
me echó del casino
de Torrelodones.
Qué pena tan grande,
negaría el Santo Sacramento,
en el mismo momento
que ella me lo mande.
Y eso que yo,
paro no agobiar con
flores a María,
para no asediarla
con mi antología
de sábanas frías
y alcobas vacías,
para no comprarla
con bisutería,
ni ser el fantoche
que va, en romería,
con la cofradía
del Santo Reproche,
tanto la quería,
que, tardé, en aprender
a olvidarla, diecinueve días
y quinientas noches.
Y regresé...etc

J.Sabina

Horas vacías

Cuando los días pasan tan lentos,

que te dejan saborear ese extraño amargo que deja en la boca,

cuando mirás el reloj deseando que llegue la "hora de dormir",

a ver si al día siguiente algo diferente sucede...

Cuando el sol en la ventana es casi como un capítulo nuevo de un libro,

que se lee por rutina,

que se lee porque tropezaste con el,

que se lee...para hacer algo.

Cuando la soledad cambia de cara,

cambia de piel

y cambia de arma,

cuando esa soledad renace y se mete en cada poro de la piel,

por la boca, los párpados y por debajo de las palmas de las manos,

se acomoda en cada rincón y se queda dormida ahí...

Cuando sucede que nada sucede,

ni por asomo,

ni por piedad...

cuando todo esto junto resulta en una incomodidad perpetua,

cuando todo esto que sucede,

que nada sucede a cada minuto...

sucede que escribo sintiéndome perdida,

entre muros y rostros,

sucede que me siento perdida,

entre silencios y horas vacías.