Imaginándome el silencio

Y aquí estoy:
expuesta  y vulnerable,
tan quebradiza como rasgada
tan ajena como partida.
Abriéndome el pecho hasta no poder más,
hasta que el aire toma mi lugar y me haga olvida,
hasta que cualquier esfuerzo sea ilusorio
y los pensamientos solo  marejadas débiles
de aquello que alguna vez fue certero.
Aqui estoy ahora,
creyéndome la vida como si fuera mía,
como si el empeño por respirar
fuera por lo menos una luz,
una señal....un palpitar.
Tan insignificante como lo que soy,
tan fugaz como en lo que se cree,
tan simple como lo demás.
Y de nuevo,
abriéndome el pecho hasta que todo sea sereno,
cayendo muy lento para creer que vuelo,
imaginándome el silencio,
hasta creer que lo llevo por dentro.

Yo no quiero

Yo no quiero seguir caminando con esos zapatos de pose,

los chancletos, los ejecutivos, los "alternativos",

que yo no quiero seguir emputandome por esta necedad de vida hippie,

a ver hippie: anda y le pones margaritas en las armas de los soldados en Irak,

a ver si entendes el concepto de morir con causa.

Que yo no quiero cerrarme la boca con argumentos simplistas,

solo para tenerlos a todos contentos,

porque no me interesan sus soluciones de vida "light",

ni sus reflexiones profundas con un puro de marihuana metido,

no me interesa cuantos horóscopos lees para entender tu "ser interior",

no quiero escuchar una vez más las líneas memorizadas de una cómoda decisión de vida:

"viví el día a día",

Porque tu día a día son eternas horas para niños con el estómago vacío,

porque tu rebeldía promiscua son traumas para millones de mujeres y hombres,

son violaciones diarias,

inocencias arrancadas.

Por eso, yo de verdad no quiero tu meditación en un cuarto blanco con aromas de la India,

yo no quiero tus poesías eróticas como medio de denuncia simple por el mundo roto,

la inconformidad la conoce más el niño huérfano después de una guerra,

y no vos! bello revolucionario con tennis converse y minifaldas medio rotas,

tus tennis sucias o tus fotos de desnudos no dicen absolutamente nada

lo que me dice a mi es que ya no quiero más esta peste simplista

de vida inmediata,

de jugar como grandes pensadores,

de jugar como revolucionarios, sin tener la mínima idea del acto en sí de vivir en este puto mundo.

Niklas

Me quiero partir una vez mas para poder llegar hasta donde estas,

quiero romperme la piel, solo para que pueda alcanzarte hasta tus pies,

deseo desgarrarme la voz para que mi voz te arrulle otra vez,

me quiero partir otra vez.....

Si mi cuerpo pudiera alcanzarte te pondría sobre mi pecho,

te daría una canción callada y un beso encriptado,

te pondría en mi pecho y te amaría por un solo suceso:

tu nacimiento.

Me quiero romper los huesos y volverme aire,

llegar a tu lado y mirarte muy quieto,

escucharte viviendo mientras yo tambien muero,

quiero partirme de nuevo, y besarte hasta los huesos.

El secreto del intocable

oh! el también es humano...

el también puede morir...

y justo le dije que para mi era urgente que la gente dejara de morir....

su secreto era ese:

"me puedo morir"...

lo humano me desconcierta....

Y como es que todavia creo en las palabras?

en las verdades?

en las conversaciones....

Como es que hasta el dia de hoy sigo tratando?

sigo con eso de creer

en ellos, en ella, en vos, y en mi?

Y como con todo eso

escribo esto con una pregunta mucho mas grande al final?

sin saber muy bien si es cierto esto que digo

sin saber muy bien si vale la pena cuestionarlo?

Como es que todavia les creo?

como es que todavia no me callo?

Hasta hace un tiempo

Hace un tiempo yo tuve un secreto,

que con el comia y me dormia,

hasta hace un tiempo lo solté,

con gran ceguera solo lo dejé salir y se hizo palabra,

y luego otra y otra.

Hace un tiempo mi carne era como podrida,

como desagradable y como escapadiza,

hasta hace un tiempo despertó

de un coma desconocido y enfermizo.

Hasta hace un tiempo quería

ingenuamente un amor de los que salvan vidas,

de los que tiñen los dias

con colores irreverentes.

Hasta hace un tiempo... hasta hace un tiempo,

el mundo eran muchos,

los pensamientos parecían libres

y los caminos eran como suaves.

Contando

agua,

sangre,

lagrimas,

decepciones,

intentos y fallos.

Contando

soledad,

sueños,

dolor,

ausencias,

miedos.

Contando

recuerdos,

dudas,

un instante de certeza

y una duda mas pesada,

vacíos,

desorden.

Contando,

no soy buena con los numeros,

pero no hace falta cuando cuenta el alma,

y cuanto el alma misma se hace agua

agua salada,

de agua que revienta en las rodillas,

y en las manos

y en la boca.

Agua que se traba en la garganta,

con palabras añejas,

agua que se seca en las mejillas,

y dejan caminos tatuados,

una vez mas.